As canções não são compostas,

E sim nascem por si mesmas;

São as coisas que acontecem

Ao nosso redor todos os dias

As músicas, basta colhê-las;

Também há uma para você

Que faz a vida ser difícil

E nunca sorri

As canções são ciganas

E roubam poemas

São enganosas como pílulas

Da felicidade

As canções não curam

Amores e doenças

Mas aquela pequena dor

Que a existência nos dá

Passará, passará

Se um rapaz e uma guitarra estão lá

Como você, na cidade

Assistindo esta vida errada

Que nos mata as ilusões

E com a idade das músicas

Passará sobre nós

E acabaremos todos no banco, cedo ou tarde,

Com os porquês, os "quem-sabe",

E as angústias de uma rica pobreza

Falando dos amores que não temos,

Cantando uma canção que não sabemos como se faz

Porque você a perdeu lá dentro