J'ai rien déballé, ça va finir que j'aurais pas écrit une ligne, sur le goût du sang des vieilles, sur les dents en carton qu'on posera, faute de caillasse. Les banquiers refusant l'idée d'un prêt trimard. Alors du coup, les gencives, le sang. On se sera parlé que de contingences de survie, de trucs qui fachent pas. On s'est juste répandu sans la moindre amorce d'excitation entretenue.
On s'est égaré dans les articles de fin de saison, et j'ai pas pu faire office de lumière, tenir lieu de lampadaire. On s'est contenté de faire les muettes. Y'aura pas eu de cohérence interne, pas de cohérence externe, on s'est constitué dans l'idéal du terne, brut de gratuité et on s'est accompli dans des retranchements, prélisibles et encombrants. A part peut-être nos recherches acharnées du verbe gésir, maudit mot con, alors du coup, massacre à la poinconneuse.