Un jour qu'i faisait pas beau,

Pas ben loin du bord de l'eau,

Près d'la Seine ;

Là où qui' pouss' des moissons

De culs d'bouteill's et d'tessons,

Dans la plaine ;

Ma mèr' m'a fait dans un coin.

À Saint-Ouen.

C'est à côté des fortifs,

On n'y voit pas d'gens comifs

Qui sent' l'musque,

Ni des môm's à qui qu'i faut

Des complets quand i' fait chaud,

C'est un lusque

Dont les goss's ont pas d'besoin,

À Saint-Ouen.

A Paris y a des quartiers

Où qu'les p'tiots qu'ont pas d'métiers

I's s'font pègre ;

Nous, pour pas crever la faim,

À huit ans, chez un biffin,

On est nègre...

Pour vivre, on a du tintoin,

À Saint-Ouen.

C'est un métier d'purotin,

Faut trimarder dans Pantin

En savates,

Faut chiner pour attraper

Des loupaqu's ou pour chopper

Des mill'pattes ;

Dame on nag'pas dans l'benjoin,

À Saint-Ouen.

Faut trottiner tout' la nuit

Et quand l'amour vous poursuit,

On s'arrête...

On embrasse... et sous les yeux

Du bon Dieu qu'est dans les cieux...

Comme un' bête.

On r'produit dans un racoin,

À Saint-Ouen.

Enfin je n'sais pas comment

On peut y vivre honnêt'ment

C'est un rêve ;

Mais on est récompensé

Car comme on est harassé

Quand on crève...

El' cim'tière est pas ben loin,

À Saint-Ouen.