pois nós perdemos as garras para afiar nossas próprias ferramentas...

Afiamos nossas desculpas e as adoramos

como se fossem leis sagradas...

Os gênios não são honestos com os mártires

ou conosco, os idiotas comuns...

Apaixonado por nossa dor e a nossa confusão mental,

a solução lógica é morrer...

E viver nossas vidas como álibis...

E ainda temos o bom senso de não chorar...

Nós embarcamos no amor como se fosse um trem-bala,

um amor assim não deve durar para sempre...

A história nunca muda então nós baseamos

nossas vidas no passado...

Escondendo nossa vergonha em nossa evolução,

a conclusão lógica é morrer...

O trabalho perfeito, a esposa perfeita,

a casa perfeita, a vida perfeita...

O sorriso perfeito, o carro perfeito,

Não estamos perfeitamente infelizes onde estamos...