Gestern war 'ne Partynacht, ich hab' mich richtig ausgetobt.
Ich hab' den Club gerockt, jetzt hab' ich da Hausverbot.
Doch wenn ich ehrlich bin, wundert mich das auch nicht groß,
denn Stress mit der Security hab ich pausenlos.
Jetzt mal ganz ohne Scheiss, ich hab bei Pop-CDs
von Ben und Brosis, No Angels oder Olli P
den Finger nicht mal halb so schnell auf Forward-Skiptasten
wie mich die Jungs von der Security im Schwitzkasten.
Sie schubsen mich herum wie raue See ein Segelboot,
dann flieg' ich durch die Hintertür und bin das Problem im Hof.
Meistens kommt's gar nicht soweit, zu oft seh' ich bloß
den Club von außen, denn es heißt schon an der Tür: „ Du bleibst draußen!“
Gut, bei Nobelclubs seh' ich's ein,
doch langsam glaub' ich, gäb’s am Bahnhofsklo nen Türsteher, ich käm' nicht rein.
Denn egal, wie asslig oder leer der Club ist,
für'n Schu bleibt die Türe zu!

Alle sind auf Jams und in Clubs und ich steh nur da draußen

Alle feiern in den Clubs, für mich ist leider geschlossen,
mal liegt es an meinem Gesicht, mal sind's meine Klamotten.
Manchmal frag' ich mich echt, was hab ich eigentlich verbrochen?
Scheint als hätten sich die Clubbesitzer heimlich getroffen
und ' ne Hausordnung geschrieben mit dem neuen Paragraph,
dass der Schuster nie mehr in 'ner Disco Spaß haben darf!
Aus den Schuppen dröhnen die heißesten Songs,
ich freu' mich auf 'ne Party, hab' per Post den Flyer bekomm',
steh' fünfzig Meter vor dem Club, bin noch nicht weiter gekommen,
da brüllt der Türsteher: „Was willst denn Du? Du weisst es doch schon!“
Hey Du weisst, dass Du 'n Aso bleibst auch wenn Du Dich in Schale schmeisst
und vor dem Club mit'm Taxi hältst, wenn Du aus dem Wagen steigst
und der Fahrer sagt: „Viel Glück, vielleicht klappt’s diesesmal!“
Doch er bleibt trotzdem stehen, denn Du bist eh gleich wieder da.
Was für'n abgefuckter Scheiss, was ist hier eigentlich los?
Ich darf ja nichtmal auf die Parties nach den eigenen Shows!
Auf der Tanzfläche geht’s mächtig ab, die Menge tobt zu Fensterplatz,
ich könnte wetten, diesmal klappt’s, denn ich hab' ja 'n Backstagepass.
Doch statt an der Bar bei 'ner guten Flasche Wein
land' ich draußen vor der Clubtür auf den Pflastersteinen.