Verdammt nochmal macht den Weg frei, weg da!
Macht mal PLatz für ‚nen richtigen Rapstar,
den Exmetaler. Props gehen Waisbrohd und Texta.
Und jetzt ist der Specht da,
unschlagbar wie beim Würfeln die Sechser.
Ich bin extrafrisch wie ein Doublemint,
und mein Flow so locker das er schwimmt.
Stimmt! Ein schlechter MC ist alles, wovor ich Angst hab’,
denn es ist verdammt hart
für mich, wenn jemand rappt, der keinen Funk hat.
Und keine fetten Beats, keinen Respekt, denn
denn dies sind die MC’s, die ich fresse wie Pacman.
Du fragst dich sicherlich, woher ich meine coolen Raps hab’,
denn von mir gab es doch bisher noch nie ein Textblatt.
Ich krieg mein Text auf kein Papier, denn es ist so:
Er würde mir davonfließen wegen meinem Flow.

-Chorusscratch-

Ich habe keine Kohle, fahre keinen BMW,
Ich geh auf keine Party weil ich nur daneben steh’;
hab kein Joint in meiner Hand, weil ich gar nicht rauch’,
und ich hab’ auch keine Freundin, obwohl ich eine brauch’,
doch ich hab’ Skills, uuh Baby ich hab’ Skills.
Gib mir ein Mic, einen Beat und ich zeig’ dir meine fetten Skills.
Ich dominier’ den Rap wie MIke Tyson das Boxen,
schlachte mehr MC’s ohne Flow als die Engländer Ochsen
wegen BSE, denn Rinderwahn und Schweinepest
sind nur Kinderkram gegen die Art und Weise wie ich meine test’.
Weile mein Style sogar die Toten weckt,
Ich hör’ keinen Idiotenrap sondern nur den rohen Dreck.
Aus München-Nord bringen wir den Groove aus dem Süden,
ein Diss an all die Sonntagsrapper, die unter der Dusche üben.
Denn sogar unter Wasser kommt Holunder krasser
als der ganze Rest, die sind erbärmlich.
Es kaum einen der mich nicht kennt, ich bin berühmt,
ich bin ein Star, und wenn ich die Bühne betret’ schreien alle Mädchen - .
Ich komm’ nie allein nur in Begleitung,
alles was ich mach’ steht morgen in der Zeitung.
Das ist auch klar, denn ich hebe mich vom Rest ab,
habe ich das Mic geht auch im Altenheim ein Fest ab.
Denn meine Show ist gigantisch,
rock’ ich das ganze Haus rockst du gerade mal deinen Stammtisch.

-Chorusscratch-

Mein Rap bekommt Respekt, deiner leider nur Mitleid,
nur die Zeit ist reif für uns, und, Jungs, wenn ihr nicht fit seid,
dann übt noch mal in eurem Hobbyraum,
denn eure Crews sind Peanuts wie Cartoons mit Charlie Brown.
Also verdammt noch mal leg’ dich nicht an mit dem Topf,
das ist kein Spiel mit dem Feuer sondern mit Sprengstoff.
Jeder Rapper wär’ froh wenn er in unserer Posse wär’,
doch die meisten sind schlecht wie die Witze von Fossybär.
Die Zunge ist zu langsam, under der Flow hört sich krak an
und der style ist unfrisch wie die Klamotten von Punkern.
Wir sind dir so weit voraus, dass du nicht mehr starten brauchst,
mir fallen schneller Reime ein, als dir dein Kartenhaus.
Ich hab’ mehr Reime als du
Freunde, denn mein Reim kommt nie alleine wie du,
und „abhängen“ hat mehr bpm als ihr IQ..