Vejo o passar dos anos
com sangue escorrendo nas mãos
traindo meus próprios planos
seguindo meus pés pelo chão

São flores mortas de plástico
num belo e frondoso jardim

Somos os anjos rebeldes
escravos da percepção
e só habitamos o inferno
por não haver outra opção


São flores mortas de plástico
num belo e frondoso jardim

Um índio cruzando o deserto
fugindo da própria emoção
tribais de um mundo moderno
voando bem perto do chão


São flores mortas de plástico
num belo e frondoso jardim