Waste Of Paint (tradução)

Bright Eyes

Eu tenho um amigo, que é quase todo feito de dor.

Ele acorda, dirige pro trabalho e de volta pra casa de novo.

Uma vez ele cortou um dos meus pesadelos em papel, Eu achei lindo, e pus numa capa

de um cd. Daí eu lhe disse que ele tinha um senso de cor e composição magníficos e

ele disse: obrigado, mas seus elogios não cabem à mim, realmente. Seus olhos estão pobres,

você está cego, você vê, nenhuma beleza poderia sair de mim. Eu sou um desperdício

de fôlego, de espaço, de tempo./Eu conheci uma mulher, ela era digna e verdadeira e

o seu amor pelo seu homem era uma de suas virtudes, até que um dia ela descobriu que

ele mentiu e decidiu que a sua vida a partir daí seria uma mentira. Mas ela era grata

pelo o que tinha acontecido e estava ansiosa por tudo que viria em seguida.

Mas aí ela chorou, o que você esperava, naquela grande casa velha com os carros

que ela guardou. Oh e a vida é assim, ela dizia freqüentemente, com um dia conduzindo

ao seguinte, você chega mais perto da sua morte, o que estava bom para ela,

ela nunca ficou triste e com todos os dias que ela ainda tinha ela nunca iria

limpar outra bagunça ou dobrar as camisas dele ou se arrumar. Ela estava livre

para desperdiçar sozinha./Ontem à noite, meu irmão ficou bêbedo e dirigiu,

e este policial o chamou para o lado da estrada e ele disse: policial, policial,

você pegou o homem errado, não, não, eu sou um estudante de medicina,

filho de um banqueiro, você não entende. O policial disse: ninguém se machucou,

você deveria estar grato, e o seu descaso é algo terrível. Não, eu não posso te

deixar ir e embora o nome do seu pai seja conhecido, suas decisões são suas agora,

você não passa de uma pedra para pisar no trajeto de dívidas, de perda, de vergonha.

Os últimos meses eu estive com este casal, é, você sabe do tipo que compra tudo em dobro.

Eles se encaixam como um quebra-cabeça e eu amo o amor deles e eu sou grato que alguém

realmente recebeu o prêmio que foi prometido por todos aqueles contos de fadas que nos

drogaram. E ainda me drogam, estou doente, só,nenhum loureiro, só inveja verde.

Meu número vai aparecer eventualmente? Como amor é algum tipo de loteria onde você

risca e vê o que tem embaixo. É triste, só uma cereja, jogue outra vez, tenha sorte.

Estive andando pela estação de trem, não, eu não viajo, eu só sento e vejo as pessoas lá.

E elas me lembram de carros em movimento, a maneira que giram e cavalgam por posições e

eu quero gritar que tudo é sem-sentido, oh sua vida é uma linha, não consegue ver que é

inútil? Mas então meus joelhos dão sob mim, minha cabeça fica fraca e de repente fica

claro para ver que não são eles, mas eu que perdi a minha própria identidade enquanto

eu me escondo atrás destes livros que leio quando rabisco minha poesia.

Como a arte poderia salvar um miserável como eu com alguma ideologia ideal que

ninguém poderia esperar conseguir e eu nunca sou real, é apenas um esboço de mim e

tudo que eu fiz é banal e barato e um desperdício de tinta, de fita, de tempo.

Agora estaciono meu carro perto da catedral, onde os holofotes apontam pra cima na

ponta da igreja. O ensaio do coro estava enchendo de gente, eu poderia ouvir o som

escapar como um eco, inclinando-se fora do teto em um ângulo e quando as vozes se

misturam soam como anjos. Eu espero que tenha algum espaço ainda no meio. Mas quando

eu levanto minha voz agora para os alcançar, a diferença é muito alta, bem alto no

paraíso então eu prendo minha língua, esqueço da canção, amarro meus sapatos, começo

andar e tento só prosseguir com meu coração quebrado e meu deus ausente. E eu não tenho

nenhuma fé mas tudo que eu quero é ser amado e acreditar na minha alma, na minha alma,

na minha aa-alma.

Waste Of Paint

I have a friend, he is made mostly of pain. He wakes up, drives to work, and then straight back home again. He once cut one of my nightmares out of paper. I thought it was beautiful, I put it on a record cover. And I tried to tell him he had a sense of color and composition so magnificent. And he said "Thank you, please but your flattery is truly not becoming me. Your eyes are poor. You are blind. You see, no beauty could have come from me. I am a waste of breath, of space, of time." I knew a woman, she was dignified and true. Her love for her man was one of her many virtues. Until one day, she found out that he had lied and decided the rest of her life, from that point on would be a lie.

But she was grateful for everything that had happened. And she was anxious for all that would come next. But then she wept. What did you expect? In that big, old house with all those cars she kept. "Oh!" and "such is life," she often said. With one day leading her to the next, you get a little closer to your death, which was fine with her. She never got upset and with all the days she may have left, she would never clean another mess or fold his shirts or look her best. She was free to waste away alone. Last night, my brother he got drunk and drove. And this cop pulled him off to the side of the road.

And he said, "Officer! Officer! You have got the wrong man. No, no, I'm a student of medicine, the son of a banker, you don't understand!" The cop said, "No one got hurt, you should be thankful. And you carelessness, it is something awful. And no, I can't just let you go. And though your father's name is known, your decisions are yours alone. You are nothing but a stepping stone on a path to debt, to loss, to shame." The last few months I have been living with this couple. Yeah, you know, the kind that buy everything in doubles. They fit together, like a puzzle. I love their love and I am thankful that someone actually receives the prize that was promised by all those fairy tales that drugged us. And they still do me.

I'm sick, lonely, no laurel tree, just green envy. Will my number come up eventually? Like Love is some kind of lottery, where you can scratch and see what is underneath. It's "Sorry", just one cherry, "Play Again." Get lucky. So I have been hanging out down by the train's depot. No, I don't ride. I just sit and watch the people there. They remind me of wind up cars in motion. The way they spin and turn and jockey for positions. And I want to scream out that it is all nonsense. And that their lives are one track, and can't they see how it is all pointless? But then, my knees give under me. My head feels weak and suddenly it is clear to see that it is not them but me, who has lost my self-identity.

As I hide behind these books I read, while scribbling my poetry, like art could save a wretch like me, with some ideal ideology that no one can hope to achieve. And I am never real; it is just a sketch of me. And everything I have is trite and cheap and a waste of paint, of tape, of time. Sometimes I park my car down my the cathedral, where floodlights point up at the steeples. Choir practice is filling up with people. I hear the sound escaping as an echo. Sloping off the ceiling at an angle. When voices blend they sound like angels. I hope there is still some room left in the middle. But when I lift my voice up now to reach them. The range is too high, way up in heaven. So I hold my tongue, forget the song, tie my shoe and start walking off. And try to just keep moving on, with my broken heart and my absent God and I have no faith but it is all I want, to be loved ad believe in my soul.