Que possa ele andar entre as chamas

que habitam meus olhos

Em voz baixa, uma alma se mantém

ainda em silenciosas rimas

O morto escarra a angústia em minha boca,

mas não chore

Acho que só preciso deixá-los

suplicar mais uma vez

Por que… por quê…?

Juro, não foi minha falta...

Talvez realmente tudo o que for vivo

esteja enfurecido em crimes esta noite

Logo nossas mãos deixarão uma

última cicatriz a ser marcada

Tudo em desonra,

mas um teto já serviria muito bem

Não posso deixar que você entre e veja essa parte,

não essa parte

Por que… por quê…?

Juro, não foi minha falta...