a velha estante na parede do quarto
cheia com livros que você já viu
abertos, rasgados, empoeirados
e alguns deles você, nunca abriu

como foi seu dia hoje
lembra-se de quem se lembra de você
é só mais uma pagina virada
por não ter, nada mais o que escrever

sempre se pode escolher
viver bem, mal ou não viver
o livro está aberto agora
mas, a final o que se pode ler

páginas em branco
só mais um dia na vida
tem que haver algo mais pra velar a pena

o sangue derramado
lágrimas e feridas
e já não há mais nada que se escreva

na velha estante, faltam alguns livros
talvez pudesse ver se estivesse vivo
com tanto a aprender e agora há o vazio
então ouça as palavras que denunciam