Sem descanso do trabalho no final do chicote, quando retratos de labuta invadir

Nenhum resto do picadas das agulhas, quando cobiçam suas elevações

Não podemos correr a partir do enxame quando vivemos na colméia

eo jogo é logo perdeu quando oramos para o céu

Não podemos correr a partir da tempestade sob céus nublados preto

Não podemos correr a partir do enxame quando vivo na colméia

Estamos surdos ao silêncio, ou o barulho das máquinas

ou o martelar das gavels, ou o trovão das multidões

ou as vozes em nossas cabeças, ou estamos surdos do silêncio?