Quién es ese buey
que en todo su esplendor
bien lame sólo el pie,
harto de ver la piel,
un alma en el jardín
esperando el candor está.

Hoy cuando vuelvas,
quizás no esté de pie,
quizás me mires,
quizás ya no me ves.

Correteando así,
por donde se prohíbe el paso a las personas,
algún que otro pie,
tropieza con la misma piedra y sin putear...

Hoy cuando vuelvas,
quizás no esté de pie,
quizás me mires,
quizás ya no me ves.

Puedo ver quien mira,
muerto a la deriva,
sé quién no te olvida
más de una vez...
Más de una vez...

Correteando así,
por donde se prohíbe
el paso a las personas,
digo: dónde crees que vas,
a dónde piensas ir...
Tus alas ya no vuelan...

Hoy cuando vuelvas,
quizás no esté de pie,
quizás me mires,
quizás ya no me ves.

Puedo ver quién mira,
muerto a la deriva,
sé quién no te olvida,
más de una vez...
Más de una vez...

Al no dormir, al no existir,
te tornas vil, te tornas fósil...
Al no dormir, al no existir,
te tornas vil, te tornas fósil...

Más y más fósil...
Más y más fósil!!!