Im Zigarettenrauch meiner kleinen Bude,
lieg' ich die halbe Nacht und ich schlaf' nicht ein,
denk' an die Prüfung und dann denk' ich auch an Trude,
und wo werd' ich im Sommer sein.

Im Sommer, im Sommer, im Sommer,
da blüht nicht nur der Klee.
Im Sommer, im Sommer, im Sommer,
blüht auch eine Idee, 'ne feine Idee.

Dieser Sommer,
eventuell,
wird kein frommer,
wird reell.

Längst ist der Ofen kalt, wieder schnarcht das Städtchen,
die letzte Straßenbahn kreischt um das Haus herum.
Ich denk' an Sonnenschein und braungebrannte Mädchen,
und laute Lieder sing' ich stumm.

Im Sommer, im Sommer, im Sommer,
da blüht nicht nur der Klee.
Im Sommer, im Sommer, im Sommer,
blüht auch eine Idee, 'ne feine Idee.

Dieser Sommer,
eventuell,
wird kein frommer,
wird reell.