Quién suele atender un llanto de más,
si con su angustia se siente perdido,
Y el ave real de su libertad, fallece en penumbras,
ausencia y olvido,...

Así incomprendido, en grises praderas,
Corcel herido, rico en pobreza,
Yace el hombre de hoy.
Se nace perdiendo derechos de infancia,
más sabio es el viento, que guarda distancia,
El lleva en su afán secretos que guarda,
sabiendo callar, palabras que sangran.

Quien grita sin miedo, entrega sus alas al vuelo,
Y vuela tan lejos, es ave real llanto y fuego.
Quien vuela en silencio, descubre el secreto del juego,
Y vuela y vuela, ah, ah, ah!
- No importa la ira del viento. –