Nuestro amo juega a el esclavo.

Muchas tropas riendo en las calles
Con sus muecas rotas cromadas,
Y por las carreteras falladas,
Escuchas caer tus lagrimas.

Nuestro amo juega a el esclavo,
Esta tierra que es una herida,
Que se abre todos los días,
A pura muerte a todo gramo,
Violencia es mentir.

Formidables guerreros en jeeps,
Los titanes de el orden vivir,
¿qué motines esperan ganar?
Si nunca el perro mira el cielo.

Si hace falta hundir la nariz,
en el plato lo vamos a hacer,
con los tipos que huelen a tigre,
tan soberbio y despiadado,
violencia, es mentir.