Ne sont pas de vieilles moroses,
Elles portent des bonnets roses,
Des fichus couleur de maïs.

Les vieilles de notre pays,
Elles s'en vont tout doucement,
Les jours où le soleil fait fête,
En remuant un peu la tête,
S'arrêtant à chaque moment,
Elles s'en vont tout doucement.
En riant derrière la main,
Elles se disent à l'oreille
Des riens qu'elles ont dits la veille
Et rediront, le lendemain,
En riant derrière la main.
Elles médisent bien un peu,
Mais si peu que c'est ne rien dire.

Puis, il faut bien parler et rire,
Les soirs d'hiver au coin du feu.
Elles médisent bien un peu.
Elles iront en Paradis
Car elles ne manquent pas messe
Et sont fidèles à confesse,
Depuis les galants de jadis.
Elles iront en paradis.
La Bonne Vierge et le Bon Dieu,
Qu'elles ont tant prié sur terre,
Leur feront la mort bien légère
Et bien court, le dernier adieu,
La Bonne Vierge et le Bon Dieu.

Les vieilles de notre pays
Ne sont pas de vieilles moroses,
Elles portent des bonnets roses,
Des fichus couleur de maïs,
Les vieilles de notre pays,
Les vieilles de notre pays.