Antes eras la piba más linda
de una casa de moda en Florida
y, al reír, tu boquita de guinda
locas ansias daban de besar.
Tu carita, reflejo del cielo,
nunca triste la vieron estar
ni llorar con tan gran desconsuelo
como cuanto te oíste llamar:

Flor de trapo,
de la vida triste harapo
que tu alma vas vendiendo
por un rato de placer.
Pobrecita,
pobre flor que se marchita,
poco a poco vas perdiendo
tus encantos de mujer.

Hoy, en cambio, tu cara es de nácar
y dos manchas de sombra tus ojos,
y al pasear tu figura en el Packard
vas fingiendo una mueca de amor.
De las sedas, fatal, fue su influjo
y trocaste en infierno tu edén,
pues, borracha de orgías y lujo,
diste en manos de aquel niño bien.

El recuerdo de tus pobres viejos
llena tu alma de amarga congoja
y evocando sus tiernos consejos
el dolor en tu pecho anidó.
De tu rostro se fue la alegría,
tus colores el vicio perdió
y es tu vida la triste agonía
de la flor que agostada murió.