Será la tierra seca, sin árboles, el corazón del cielo hueco y oscuro, será como el silencio de un bosque sin aire que olvidaron los pájaros.
Será como la furia, el aguacero, un fuego como el hambre que no se apaga, será como el silencio de las soledades, un cuento que no importa, la historia de nadie.
Comenzó en una plaza casi olvidada, el plomo de una tarde (era setiembre), se quedaron de ver tras el turno siguiente, se casaron un sábado.
CĂłmo hablar del dĂa que calla en la alameda, de rostros sin nombre donde nadie espera, nadie espera? CĂłmo darle una canciĂłn a aquellos que, perdidos, que volaron hechos viento y primavera? CĂłmo abrir al gris un ojo sin nostalgia, un ojo de piedra, de guitarra negra? CĂłmo entrar a las ciudades de otro siglo y abrazar el aire con tus manos nuevas?
La máquina no sabe, tritura. El soñaba con selvas, sólo soñaba. Se llamaba Manuel y ella Amanda, recuerdo, y la calle mojada.
Será como la furia, el aguacero, un fuego como el hambre que no se apaga, será como el silencio de las soledades, un cuento que no importa, la historia de nadie.
CĂłmo hablar del dĂa que calla en la alameda...
"Te recuerdo Amanda, la calle mojada, corriendo a la fábrica donde trabajaba Manuel." *