Avec son marteau-piqueur

Il creuse le sillon de la route de demain

Il y met du cœur

Le soleil et le gel sont écrits sur ses mains

Le Portugais dans son ciré tout rouge

Qui ressemble à un épouvantail

As-tu vu l'étrange laboureur des prairies de béton

Et des champs de rocailles

{Refrain:}

Il faut en faire des voyages

Il faut en faire du chemin

Ce n'est plus dans son village

Qu'on peut gagner son pain

Loin de son toit, de sa ville

A 500 lieux vers le nord

Le soir dans un bidonville

Le Portugais s'endort

Il est arrivé à la gare d'Austerlitz

Voilà deux ans déjà

Il n'a qu'un idée : gagner beaucoup d'argent

Et retourner là-bas

Le Portugais dans son ciré tout rouge

Qui ressemble à un épouvantail

Il ne te voit pas

Il est sur le chemin qui mène au Portugal

{au Refrain}