(y) uno se cree
Que los mató
El tiempo y la ausencia
Pero su tren
Vendió boleto
De ida y vuelta
Son aquellas, pequeñas cosas
Que nos dejó un tiempo de rosas
En un rincón, en un papel
O en un cajón...
Como un ladrón
Te acechan detrás de la puerta
Te tienen tan a su merced
Como hojas muertas
Que el viento arrastra
Allá o aqui
Que te sonríen tristes y
Nos hacen que
Lloremos cuando nadie... nos ve...
Son aquellas, pequeñas cosas
Que nos dejó un tiempo de rosas
En un rincón, en un papel
O en un cajón...
Como un ladrón
Te acechan detrás de la puerta
Te tienen tan a su merced
Como hojas muertas
Que el viento arrastra
Allá o aqui
Que te sonríen tristes y
Nos hacen que
Lloremos cuando nadie... nos ve...