Noves fora a lógica
Se a bateria é a nossa mágica
Eu escolho o juízo
Da alegria, do céu ao precipício.

Minha canção é coisa séria
Um verdadeiro comício
Se o swing é meu vício
Bato tambor, desde o início.

Nosso som não tem cor
Nosso som não tem briga
Vejo as favelas todas elas unidas
Nosso som não tem cor
Nosso som não tem briga
E no meu sonho vejo as favelas unidas.

Nosso som não é barulho
Nosso grito não é aviso
Esquecido no entulho
Do folião sem juízo.

Não vem do plugue a energia
Tô na moral, não tem idéia
Tô na moral, não tem flagrante
Tô na moral, não tem idéia
Tô na moral, é coisa séria
Tô em cima, tô embaixo
Trabalhador é coisa séria, é coisa séria.

Mas se um dia a festa terminar
Hei de louvar sempre a harmonia
Meu coração é pulsação e meu guia
Nunca esqueci da minha mão de maria.