Meus trompetes estão para baixo

O vento insensivelmente composto

A guitarra se foi

E o resto da banda transposta

Mas eu foco nas notas individuais

E as coisas eu entendo

Eu ainda sou um estranho nesta terra

Então eu coloquei um disco do Parliament

E eu estou levando minha alma pra passear

Por outro bloco

Escolher argumentos

Com as contas na parede

Enquanto a batida continua

Meu maestro é surdo

E a melodia foi incompreendida

O teatro está preso

E o último compasso foi tocado

Corro por um beco vazio

Com o vento tocando atrás

Do tipo revolucionário

Minha bateria perdeu sua batida

E os cantores têm gargantas doloridas

Batendo os pés

Muito incorruptível

Mas eu ouço os trompetes subirem

E páginas sendo viradas

Talvez seja por isso que eu sou esta preocupado