Chão rachado, terra quente
Entre espinhos e correntes fortes
Pra girar nossa moenda
Um cajado, um machado
E deste lado
Cegos desvairados
Esperando a recompensa

Tombos e passos mal dados
Nessa jornada de retorno ao pó
Indo e vindo sem um fardo
Não justifica a gota de suor

Era um sentimento estranho
Uma visão, um sonho
Imagem incolor
Era o som de motosserra
O fim da primavera
O ronco do trator

Sono sem travesseiro
Cama de papelão
Na rua, o desespero
Chega estendendo a mão

Do outro lado do espelho
Gente num vai e vem
E a moeda motriz
Movimentando o trem
Neste