Años que se pasan
cortos como días,
breves fotogramas,
imágenes movidas,
es como una sierra que corta la
felicidad
de nuestros sueños,
de nuestros jeans,
que es lo que quedará,
de estos años malditos, en tu corazón,
años repletos de huecos,
años sin razón
ahora lo que más nos cuesta
es el no amarnos más
es un dolor escondido, en el alma.
Qué nos quedará de tantos ochenta,
qué es lo que saldrá en la fotografia,
qué nos quedará, y la radio canta,
canta una verdad dentro de una mentira,
años bailando, bailando,
Reagan Gorbachov
baila el hambre en el mundo,
un trágico rondo.
Estamos hechos de trozos, todo a la mitad,
de nuestros libros y escuelas,
qué cosa quedará,
años de amores violentos,
peleando por ahi,
siempre listos a cambiar a nuevas teorías,
años de giros idiotas, tirados por ahi
ahora que se ve el fin de esta eternidad.
Qué nos quedará, de tantos ochenta
quien revelará la fotografía
qué nos quedará y la radio canta
"Won't you break my heart
Won't you break my heart"
años de mitos enanos,
acido y windsurf,
se han convertido en grafittis,
ya no pueden ser,
tal vez mañana a estas horas no
haya existido jamás
y todo eso que sientes tú,
volara como un spray...
uh!no...no...no...mai...
de estos años de publicidad
que nos quedará
años de marcha y bajada,
de locura y vanidad
¡los ochenta, parece que
hace casi ochenta años ya!