Hors D'oeuvres
O juiz se senta em seu grande assize
Doze homens sábios com coxas inchados
Quem nunca disse nenhuma mentira
cujas mentes estavam sempre tal
tamanho cujas vidas foram sempre como um prêmio
cujos cérebros criados respostas apenas como moscas
cujas respostas perseguido sua pensamentos como espiões
Cujo chumbo bola através do tribunal voa
Para rasgar um buraco limpo entre dois olhos
Isso nunca usava disfarce
E nunca vi céus azuis
Quem rapidamente viviam agora lentamente morre
Quem fechou fechado o contrário
Bem, você pode levar um cavalo à água
Mas você nunca vai fazê-lo beber
E você pode levar um homem a abater
Mas você nunca vai fazê-lo pensar
O crítico esfrega o cansado
bunda raspa seus cérebros pobres, tensões e peidos
e empunha uma caneta que pára e começa
E pensa em termos de bebida alcoólica e tortas
E fica lá brincando com seus partes
Ele diz que eu sou muito bruto e muito claro
E ele diz que este cantor apenas uma farsa
Ele não tem fórmulas de cura
Ele não tem cura para todos os nossos cicatrizes
Ele não tem bra-cinta para o nosso
bras E nossas mamas flacidez já não detêm uma casa cheia de corações
E você sabe o quê? Eu não acho que vai esta pequena canção fazer as paradas
Bem, você pode levar um cavalo à água
Mas você nunca vai fazê-lo beber
E você pode levar um homem a abater
Mas você nunca vai fazê-lo pensar
Hors D'oeuvres
The judge sits on his great assize
Twelve men wise with swollen thighs
Who never ever told no lies
Whose minds were ever such a size
Whose lives were ever such a prize
Whose brains bred answers just like flies
Whose answers stalked their thoughts like spies
Whose lead ball through the courtroom flies
To rip a hole clean between two eyes
That never ever wore disguise
And never ever saw blue skies
Who quickly lived now slowly dies
Who closed unopened otherwise
Well you can lead a horse to water
But you're never gonna make him drink
And you can lead a man to slaughter
But you're never gonna make him think
The critic rubs his tired arse
Scrapes his poor brains, strains and farts
And wields a pen that stops and starts
And thinks in terms of booze and tarts
And sits there playing with his parts
He says I'm much too crude and far too course
And he says this singer's just a farce
He's got no healing formulas
He's got no cure-all for our scars
He's got no bra-strap for our bras
And our sagging tits no longer hold a full house of hearts
And you know what? I don't think this little song's gonna make the charts
Well you can lead a horse to water
But you're never gonna make him drink
And you can lead a man to slaughter
But you're never gonna make him think
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