Elle a le duvet blanc et tiède des colombes,
Si pâle qu'on dirait qu'elle sort de sa tombe.
D'ailleurs, vous voyez bien qu'elle ne sort que la nuit:
Elle bouge des cils sans bouger les paupières.
On dirait que Rodin l'a sculptée dans la terre
Et qu'avec les années, une source a jailli.
Quoi, vous pensez que je l'aime?
Non je ne vous dirait rien.
Quand on aime à ce point,
On le garde pour soi.
Quand on aime à ce point,
On est un hors-la-loi.

J'ai peur en lui disant tous ces mots qui me hantent
De découvrir soudain qu'elle est bête et méchante
Et que ses dents de lait cachent des dents de loup.
J'aime mieux l'adorer comme un temple magique
Et si vous me voyez certains soirs nostalgique,
Ne me demandez plus si je m'ennuie chez vous.
Quoi, vous pensez que je l'aime?
Non, je ne vous dirai rien.
Quand on aime à ce point,
Vaut mieux rester chez soi.
Même chez ses copains,
On est un hors-la-loi.

Elle a le duvet blanc et tiède des colombes,
Si pâle qu'on dirait qu'elle sort de sa tombe.
D'ailleurs vous voyez bien: je ne sors que la nuit.