Orquídeas en negro y gris,
La lluvia que muere en mí,
Ya seca...sobre el marfil.
Las penas sobre el tapiz,
Un bote anclado en mí
Ya seco...hasta que caí...
Cenizas y tierra,
Una lluvia intensa.
Quisiera tus manos,
De vuelta en mi hogar.
La brisa es hoy viento gris,
Noviembre ya seco al fin
Oscuro, sin días, sin fin.
Cenizas y tierra,
Una lluvia intensa.
Quisiera tus manos,
De vuelta en mi hogar.
Caen tus ojos en un pasado cercano.
Caen tus manos en una tierra ancestral.
Tan silenciosa tu brisa.
Tan silenciosa tu alma...