Nunca mais nós falaremos com outras pessoas

Mas no monte dos fantasmas nosso lamento é ouvido

Nunca mais nós veremos sinais

Nós vamos nos rever em nossos funeral

O bater do ancinho das portas das casas

Faz um frio terrível subir por nossas espinhas

As foices passam sobre nossas cabeças

Como o trabalho de um executor

Vagueia por aqui um carregamento de mortos

Estão aqui os restos da guerra devastadora

Encontra-se aqui o cheiro da morte

Reina aqui o flagelo do juízo final

A peste se aclama com a carne delicada

E arrasa as casas com o fogo

Na terra, a grama está impregnada

Com o forte cheiro das carcaças das bestas

Não haverá a pouca roupa

Mas haverá uma falta das placas

Muitos caixões nós devemos construir

Nesses tempos em que a praga está entre nós