Traditional Songs

Granuaile (tradução)

Traditional Songs


Granuaile


Durante todo o norte como eu andei para trás para ver a planície do trevo

Eu fiquei um tempo onde a Natureza sorri em meio às rochas e riachos

Em uma matrona leve lancei meus olhos debaixo de um vale fértil

E a música que ela cantou enquanto ela caminhava na era, meu pobre velho Granuaile


Sua cabeça estava nua e com os cabelos grisalhos sobre os olhos pendurados para baixo

do pescoço e da cintura, com as mãos e pés com correntes de ferro foram amarrados

Sua tensão pensativo e melancólico lamento misturado com a noite vendaval

E a música que ela cantou com a língua era triste, meu pobre velho Granuaile


O vestido que ela usava estava banhado de sangue coagulado tudo por uma banda de rufião

Seus lábios tão doces que monarcas beijou agora são cultivadas pálida e abatida

As lágrimas de tristeza caiu de seus olhos, cada lágrima tão grande como granizo

Nada poderia expressar a profunda angústia da minha pobre Granuaile


Seiscentos anos as lágrimas salgadas que escorria dos meus olhos

Eu amaldiçoo o dia em que Henry fez de mim o orgulho prêmio de Albion

A partir desse dia até com correntes eu sou obrigado, não admira que eu olhar pálido

O sangue que eles drenado de cada veia de pobre Granuaile


Em sua harpa, ela inclinou-se e, assim, exclamou: Meu Brian real está desaparecido

Quem no seu dia se afastar dos tiranos cada um

na planície de Clontarf contra os dinamarqueses sua facção se preparar

Admirável Brian Boru cortar as suas linhas em dois e libertou velho Granuaile


Com sangue lambuzados e banhado em lágrimas, sua harpa ela docemente amarradas

E sobre o ar dela melodia triste de um último acorde ela torcia

Sua voz tão clara caiu no meu ouvido, afinal a minha força falhou

eu fui embora e este disse: Deus te ajude, Granuaile

Granuaile


All through the north as I walked forth for to view the shamrock plain

I stood awhile where Nature smiles amid the rocks and streams

On a matron mild I cast my eyes beneath a fertile vale

And the song she sang as she walked on was, My poor old Granuaile


Her head was bare and her grey hair over her eyes hung down

Her neck and waist, her hands and feet with iron chains were bound

Her pensive strain and plaintive wail mingled with the evening gale

And the song she sang with mournful tongue was, My poor old Granuaile


The gown she wore was bathed with gore all by a ruffian band

Her lips so sweet that monarchs kissed are now grown pale and wan

The tears of grief fell from her eyes, each tear as large as hail

None could express the deep distress of my poor old Granuaile


Six hundred years the briny tears have flowed down from my eyes

I curse the day that Henry made of me proud Albion's prize

From that day down with chains I'm bound, no wonder I look pale

The blood they've drained from every vein of poor old Granuaile


On her harp she leaned and thus exclaimed, My royal Brian is gone

Who in his day did drive away the tyrants every one

On Clontarf's plain against the Danes his faction did prepare

Brave Brian Boru cut their lines in two and freed old Granuaile


With blood besmeared and bathed in tears, her harp she sweetly strung

And o'er the air her mournful tune from one last chord she wrung

Her voice so clear fell on my ear, at length my strength did fail

I went away and this did say, God help you, Granuaile

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