Chove no cérebro, agora há flores em sua janela.

Ela, bem, ela está tão estranha,

Eu não sei nada sobre ela.

Mas se é tudo o mesmo pra você,

É o que vou fazer.

Eu vou escrever uma música,

Vou cantá-la para todo mundo,

E depois eu vou cantá-la pra você,

Porque foi você quem a escreveu também

Este poderia ser o último trem.

Procurando dentro de você seus sentimentos,

todo mundo tem

Você me deixou na prateleira,

E agora não há ninguém pra confiar.

Mas é tudo o mesmo pra você mesmo.

É o que vou fazer,

Vou comprar uma arma,

Vou atirar em tudo, em todos.

E depois estarei indo pra você

Porque foi você quem me fez fazer isso

Este poderia ser o último trem.

Woo-woo. Woo-woo. Woo-woo. Woo-woo.

Vidro traseiro,

Com o lugar nos cabelos dela,

E na sua jaqueta

há uma foto do Che Guevara sentado embaixo da árvore,

Mas isto não é importante.

Mas ele parecia um pouco comigo

Se você pegasse todos os sentimentos de seu coração,

E descartasse todos esses sentimentos.

Bem, qual é o propósito em fazer tudo isso?