Esta noite a lua sonha mais preguiçosamente

Como uma mulher bonita perdida entre almofadas

Que com uma mão gentil que acaricia languidamente

O contorno de seus seios antes de dormir

Em costas de veludo de suaves avalanches

Ela normalmente jaz arrebatada enquanto morre

E fita as visões brancas nas alturas

Com como uma florescência se erguendo ao céu

Quando algumas vezes neste globo, em indolência

Ela deixa uma lágrima secreta cair, por acaso

Um poeta, inadvertidamente

Toma em sua mão essa lágrima pálida e furtiva

Essa gota de opala onde a mariz do arco-íris aparece

E esconde-a em seu peito longe do sol