Chove na cachola,

agora há flores em sua janela.

Ela, bem, ela está tão estranha,

Eu não sei nada sobra ela.

Mas se é tudo o mesmo pra você,

Eis o que vou fazer.

Eu vou escrever uma canção

Vou cantá-la para todo mundo,

E depois eu vou cantá-la pra você,

Porque foi pra você que eu escrevi.

Este poderia ser o último trem.

Procure dentro de você, por sentimentos,

Todos os têm.

Você me deixou na prateleira,

E agora não há ninguém pra confiar.

Mas se é tudo a mesma coisa pra você,

Eis o que vou fazer,

Vou comprar uma arma,

Vou atirar em tudo, em todos.

E depois irei pra você

Porque foi você que me conduziu à isso

Este poderia ser o último trem.

Woo-woo. Woo-woo. Woo-woo. Woo-woo.

A janela de trás,

Com o quarto nos cabelos dela,

E na sua jaqueta com a foto do Che Guevara,

Conforme ele senta abaixo da árvore,

Mas isto não é importante.

Mas ele parece um pouco comigo.

Se você considerasse todos os sentimentos de seu

coração,

E deixasse todos esses sentimentos de lado,

E agora, qual seria a razão de fazer tudo isso?